viernes, 13 de enero de 2012

Agosto

En medio de estos días fríos, un poema que cumple muchos años, la imagen fija de todos los veranos...



AGOSTO


Sombrillas abiertas, gentes que repiten insistentes
la dorada geografía de otros veranos,
olor de cuerpos bronceados,
impúdicos pechos que esculpen su forma
sobre la arena caliente y castigada.
Sobre el mar, el horizonte traza su línea
en la medida exacta de los ojos.

No caben la infelicidad ni la desidia,
aquí lo que importa es llegar el primero,
y clavar sobre la tierra,
como si de una conquista de tratara,
la marca que habrá de cobijarnos en la sombra.

Y de nuevo agosto cumplirá su misión
de sal y pescado frito.